Die verweltlichte Beterin

Ihr Tränen, die aufs falsche Rot

Des Rosenkranzes hin ich weine,

Ihr laßt das Holz der Perlen tot,

Doch wandelt ihr ein Herz zum Steine.

Wenn sich die Finger müde drehen,

Fallt ihr auf sie von Zeit zu Zeit,

Ein tauber Trost auf taubes Flehen...

Ist das des Schmerzes Ewigkeit?