Auf einer Bank, am Abend

Weißt du was weise, was

Kind werden heißt?

Und wie ein Mann,

Der es vergaß,

Aufs neue beten lernen kann?

Wann abends über Gras

Und Schilf die Schwalbe kreist,

Wann unter schwärzlich blauer

Von unten angestrahlter Wolkenmauer

Ihr Flügel dicht am Wasser blitzt,

Und mir, auch mir mit einem Schauer

Die regungslose Seele ritzt,

Dann ward ich weise!

Wann das Seerosenblatt

Mit eingekerbtem Kreise

Sich ohne Spiegelung und glatt

Aufs Wasser legt

Inmitten schlanken Schilfs, das schlicht

Den braunen Fächer trägt,

Und dessen Bild das Licht

Versonnen aber scharf

Auf die kristallne Fläche warf, —

Wenn diese Freundschaft runder

Und schlanker Formen, einfach wie sie sind,

Mir Wunder wird, ein stilles Wunder —

Dann ward ich Kind,

Und beten lern ich, wenn mir Ding

Um Ding in einem weichen

Entzücken ohne Wort und Zeichen,

In einem stummen Dank verging!