Die Laute

In feuchten Winkeln, wo

Manch ausgedientes Ding

Mit Spinne und mit Wurm

Sich unterredet, hing

Verstaubt an einem Keil

Die Laute. Ihr entfloh

In dicke Finsternis

Ein Schrei, ein jäher, weil

Durchs Fenster stieß der Sturm

Und heftig an ihr riß.

Dazu — mich überrann’s —

Dazu sang irgendwer

Wie ich es nie gehört.

Ich rück den Riegel, der

Erknirscht, von Rost gehemmt.

Und aus dem Grunde ragt

Mühsam heraufgestemmt

Kopf, Schulter eines Manns,

Der stummen Blicks befragt

Antwortete verstört:

Zur Laute, die da schrie,

Ließ schallen ich vordem

Manch Lied vor manchem Rund.

Es galt für gut und echt.

Doch eins — o wär’ es still!

Doch eines sang ich nie:

Das nun aus totem Mund

Durch Sarg und Stein und Lehm

In jene Saiten will.

Ich aber schlafe schlecht!