Auf der Syrinx

So feierlich, so hingegeben

Der Schönheit ihres Leids, begeht

Mit einem Blicke, der das Leben

Der Welt im Abschied erst versteht,

Und mit der schwelgerischen, lang

Verweilenden und tiefsten Röte

Die Sonne ihren Untergang —

Als käme ihr der Tod und töte

Sie langsam an der letzten Wonne.

Doch in Geburten ohne Zahl

Und Toden — ist nicht jedesmal

Sie immer sie — dieselbe Sonne?