Der Geist

 

Ich bin die stumme Puppe

geklebt ans Ufer blind,

des Stromes kalte Schuppe,

der winterlich hier rinnt,

Moräne und Grundsuppe

der Dinge, die zum Tode sind,

reicht nicht bis an mein starres Kleid.

 

Der Frost, in dem ich sprosse,

die Furche, die mich bricht,

und die gebrochne Flosse,

die in die Erde sticht

umkehrend ihre Schosse,

und kann den Kern doch töten nicht,

das ist die weiße Ewigkeit.

 

Das Schauen ist ein Leiden

und Evamutterschaft,

der Flügel will sich spreiten,

man sieht die plumpe Haft,

es hängt das kalte Neiden

der Form, die immer sich erschafft,

in dieser kranken Einsamkeit.

 

Eva im blinden Spiegel

schloß diesen tauben Ring,

Maria rückt den Riegel,

die durch das Aug empfing,

das Wort entflog, ein Flügel

dem Bilde nach, ein Schmetterling

bereitet ewig in der Zeit.

 

(15./16.7.1919)