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Sieh an das Bild, das rastlos mir gewunken,

mein Innbild hängend am trostlosen Bogen,

wie eine Saite in mir hochgezogen,

und siehe ich bin vor Ermüdung trunken.

Hinscheidend aus dem Sinn der Flamme Funken

ersättigen das Herz aus sich gewogen

durch Überlast, und die gleich Bienen flogen,

die Augen sind wie Honig eingesunken.

So lange hat der Anblick mich gelockt,

bis das Gesicht in mein Verhängnis fiel,

der Sinn der Mutter kehrt mir ewig zu,

bis daß geschieht: das Wort im Fleisch bestockt

geschwistert wird des reinsten Auges Spiel,

vom Bild zum Wort bist ruhelos nun du.