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Ich kann mich nicht auf eigner Bahn verhalten,

bin mit dem Fisch, bin mit der Schwalbe gleich,

das Bild des Himmels stürzt und aus dem Teich

was stürzt entgegen wie mit Todgewalten?

Ich kann das rote Herzblatt nicht entfalten

und über, unter meiner Seele Reich —

wer haust darin, nicht ich — ich kann nur streich-

gelähmt, durchzuckt mich anschaun keimzerspalten.

Wer haust darin, dem ich Empfängnis bin,

dem ich mich nahe mit dem kalten Schwerte,

er lebt und seines Atems bin ich Blitz,

die heitre Luft, des Spiegels Silberzinn,

inzwischen wie auf endlos milder Fährte

die Ader leise blutend von dem Ritz.

(13.2.1919)