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Das Spiel der Seele um ihr Bild vor Gott,

ein Bild als sei mit ihr im gleichen Ringe

der Schöpfung Gott und nähre sie durch Dinge

dem Wuchrer gleich, der lockt und braucht die Not,

es ist das Spiel: aus Steinen werde Brot,

und weil der Sinn sich fängt in eigner Schlinge,

wird Stein die Erde, steinerner die Zwinge,

dies Spiel geht ohne Ende bis zum Tod.

Umsonst, die Erde gibt das Bild nicht her,

aus allen Bildern kann die Seele trinken

nur einen Hauch und den sie selbst verlor —

der grundlos enden will ein Korn im Meer,

die Muschel rauscht, du kannst, du kannst nicht sinken,

die Mutter trägt das Wort von Ohr zu Ohr.