Der Drache

 

Gaukelwerk zu Häupten mir,

meines müden Sinns Panier,

stößt von eines Knaben Griff

in die Lüfte wie ein Schiff.

 

Wallend mit dem Segler dort

unerlassen fort und fort,

meiner Seele Bild geschwind

hebt ein Fittich in den Wind.

 

Hartes Ding im Himmel rein,

das ein Kind nun fern und klein

zu sich und zur Erde zieht, –

wilde Ruhe, die mich flieht,

 

weile, denn das Himmelstor

tritt geschlossener hervor,

ehern hängt der Erdensaum

rings im grenzenlosen Raum.

 

Keine Regung, die mehr blieb,

aus dem hauchhaft leisen Trieb

stetiger die steile Bahn

fährt das Schiff gen Himmel an.

 

Fortgelockt vom schwanken Bild,

hohe Dauer, Ferne mild,

ist der Geist im reinsten Flug

dinglich Wesen nie genug.