Dämmerung

Im dämmerdunklen Zimmer, dem kalten Licht

des Abends abgekehrt, das im Schimmer bleicht,

versinkt, als sei der Ring der Seele

abgesprengt, hungernd der Geist zur Tiefe;

und schließt den Abgrund niemals ins feste Band

und schwebt herauf, umzitternd den alten Kern,

der lebt, weil er im Sterbenshauche

immer verstummt mit dem Mund am Meere;

den Mund am Meer, bis wieder der Ring entschwebt,

und wieder kommt er näher im gleichen Klang,

doch stummer nur wird wie die wortlos

wirklichen Dinge das Menschgeheimnis.

Ist so der Dinge Wesen mein eignes Herz

und bin ich so von Gott in die Welt gedrängt,

daß mich der gleiche Klang des Geistes

niemals erkennt in der eignen Schwere?

Und wieder läßt er sinken den Kern mir nicht

und füllt die Seele wieder mit einem Ton,

bis ich im Zwiespalt ganz zerbrochen

schließe den Ring des erkannten Geistes:

Ich bin und bin des Klanges nur Widerhall,

ich bin und bin der Dinge verbannter Ton,

die Erde steigt um die Erlösung

immer in mich wie der Geist zur Tiefe.