Im denken findet unser haus noch statt,

das weiß war, klein doch still, und nah der stadt,

mit gips-pomona, welker venus, hinter

gebüschen schlecht versteckt die nackten hintern;

die abendsonne die durchs fenster prangend

in dem sich ihre strahlenströme brachen,

ein weites waches aug im himmel, scheinbar

zu unsern langen, stummen essen reinsah,

und ihren kerzenschönen schimmer groß

aufs schlichte tischtuch und den vorhang goß.

Charles Baudelaire